Queda un cigarrillo y la mitad de otro
Hay delirios de elocuencia en las gargantas
̶ ansias ̶
Estoy mirando a la diosa de la palabra
Así debe oler la entrepierna del poema más hermoso
¿quién eres, valquiria?
lunes, 22 de agosto de 2011
jueves, 18 de agosto de 2011
Amada...
Ser esposo de una poeta,
una psicologa,
una artista y una mujer plenamente valiosa por su calidad humana.
Ser psicólogo
...escribir poemas y vivir de ellos.
Conjugar nuestras almas con nuestros pasados.
Es gracioso ver las caras vacías que nos observan caminar tomados de la mano y dándoles la espalda... ellos se quedaron atrás y nosotros escuchamos sus voces en la lejanía del ayer.
Mis ex novias preguntandome si hay esperanza de follar conmigo de nuevo, maquillando su intención con un "¿y cuando vengas de vacaciones, no me invitarías a verte tocar en el café del fondo?"
A tus ex novios preguntando si saldrías una tarde con ellos, como si les fuera posible convencerse de que por algún extraño milagro aún no te das cuenta de que son unos perdedores.
Eso es gracioso, ja, gracioso y hasta da una pena.
Te amo.
una psicologa,
una artista y una mujer plenamente valiosa por su calidad humana.
Ser psicólogo
...escribir poemas y vivir de ellos.
Conjugar nuestras almas con nuestros pasados.
Es gracioso ver las caras vacías que nos observan caminar tomados de la mano y dándoles la espalda... ellos se quedaron atrás y nosotros escuchamos sus voces en la lejanía del ayer.
Mis ex novias preguntandome si hay esperanza de follar conmigo de nuevo, maquillando su intención con un "¿y cuando vengas de vacaciones, no me invitarías a verte tocar en el café del fondo?"
A tus ex novios preguntando si saldrías una tarde con ellos, como si les fuera posible convencerse de que por algún extraño milagro aún no te das cuenta de que son unos perdedores.
Eso es gracioso, ja, gracioso y hasta da una pena.
Te amo.
martes, 9 de agosto de 2011
PIQUERO DE PROSA Y NOSTALGIA
Huele a orines
las sabanas se tiñen en un color marrón, como enfermas
un olor fétido orquesta el paso curioso de las cucarachas
Mana nostalgia el piquero
Afuera están menos locos
una puta no quiere follar
un hombre gordo le grita obscenidades
-ambos se drogan con cocaína y desquicio-
Al salir atravesaré la calle
voltearé llorando a esta, mi guarida
los trazos perfectos del abandono serán la espada de un nuevo día
Y este hotel de mala muerte será el recinto de mis versos oscuros y promiscuos
una vez más, por la noche
domingo, 24 de julio de 2011
AÑOS MÁS TARDE
Vaho del pasado derretido en mis anhelos
allí, antigua quimera de mi pubertad
en pose de nuestro resto
-qué ternura, malsana mía-
Suena ostentoso el recuerdo
aquella imagen de tus niñas exiliando el camino andado
cabrona, maldita
como mis agallas desparramando la vida
corroyendo la vida
buscándote ahí, dispuesta
Yo que te encontraba en basureros y vampíricos pasajes
engarzada en mis motivos, petrificada en mi rostro
yo, el indigente que trova
te recuerdo hoy –después-
agusanada en mis errores preferidos
levantándote la falda ante el capricho
con el cuello incinerado por la necedad
Tu nombre sigue siendo el mismo
zorra, ciega
estéril flaqueza de los pobres diablos
pero tus ojos por este rato me parecen comprender
Te odio, perversa
allí, antigua quimera de mi pubertad
en pose de nuestro resto
-qué ternura, malsana mía-
Suena ostentoso el recuerdo
aquella imagen de tus niñas exiliando el camino andado
cabrona, maldita
como mis agallas desparramando la vida
corroyendo la vida
buscándote ahí, dispuesta
Yo que te encontraba en basureros y vampíricos pasajes
engarzada en mis motivos, petrificada en mi rostro
yo, el indigente que trova
te recuerdo hoy –después-
agusanada en mis errores preferidos
levantándote la falda ante el capricho
con el cuello incinerado por la necedad
Tu nombre sigue siendo el mismo
zorra, ciega
estéril flaqueza de los pobres diablos
pero tus ojos por este rato me parecen comprender
Te odio, perversa
miércoles, 6 de julio de 2011
Entrepierna de puta
-catarsis-
acrobacia de mi sombra desteñida
lagrima viva rodando.
Ay, borracho
ay, malsano
¿te gusta la resaca del romance impío?
tengo sed…
Y sensuales –dóciles-
las lenguas escarban
-buscando el salitre de un sexo-
Dios mío…
un manantial de tristeza
crimen de puta virgen –amada-
crimen de puta virgen –amada-
estamos drogados en humos bohemios y saliva a gotas.
Crónica de una pobreza
Correr desnudo, amoratado
silenciar la nostalgia fumando viento y distancia
aflorar en la lluvia mientras voy jadeando con las piernas rotas.
Calma, vago
pronto en la memoria encontrarás ternura.
Mientras el destino azota
declama que no estás vivo
no importan las nauseas al besar las aceras con tu cuerpo.
Andar, lamer caminos, ir y venir por ninguna parte atrapado en las paredes, sangrando mis rodillas en la banqueta.
Se siente como un sueño del que pronto voy a despertarme muerto.
Se siente la caricia muda del hambre y la niebla que estrechan mi alma.
Ya no quiero ser hijo de la calle.
Texto dedicado a mi primer viaje por la República en condición de vagabundo.
silenciar la nostalgia fumando viento y distancia
aflorar en la lluvia mientras voy jadeando con las piernas rotas.
Calma, vago
pronto en la memoria encontrarás ternura.
Mientras el destino azota
declama que no estás vivo
no importan las nauseas al besar las aceras con tu cuerpo.
Andar, lamer caminos, ir y venir por ninguna parte atrapado en las paredes, sangrando mis rodillas en la banqueta.
Se siente como un sueño del que pronto voy a despertarme muerto.
Se siente la caricia muda del hambre y la niebla que estrechan mi alma.
Ya no quiero ser hijo de la calle.
Texto dedicado a mi primer viaje por la República en condición de vagabundo.
domingo, 3 de julio de 2011
A mis amados hermanos vagabundos
Se puede ver el espíritu a través de las banquetas
¿verdad, chiquillo?
Puedo hacer que mis palabras sean tangibles, incluso en mis delirios me gustaría verme elegante, pero rayaría en lo tierno.
Entonces me vuelvo gris
se desnuda mi arrogancia
la sutileza es la culpa –demonios–
Era yo dueño de todas las esquinas
tenía todas las salidas clausuradas por la sed
–tristemente, trovador–
y de mi frente manaba sudor con sangre que escurría por mis rodillas.
No fue sencillo recorrer calles y purgatorios para pobres diablos, aun con mis alas de niño inconsciente jugando a las agallas, ni tampoco desglosar los llantos en aquellas noches donde una migaja era festín dulce de lo nunca visto por el ojo urbano…
No fue fácil morir.
Si de algo han servido los fríos de alma y los temblores de cordura cuando azota la verdad, es para declamar mi soberbia de púber en la cara de Dios inepto, en las gotas cristalinas resbalando por la cara de mi madre. Anecdotario de un fracaso magistral.
Yo quería ser indigente.
Somos humanos callejeros
un manojo de existencia –un puñado de cabrones condenados–
Somos una prosa incrustada en el concreto.
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